De nouvelles recettes

Italien-Ish

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La table de Thanksgiving chez ma cousine Paula à Springfield, Massachusetts, est longue. Il peut s'agir de plusieurs tables entassées ensemble; Je ne peux pas dire des photos que je vois sur Facebook chaque année. Il est recouvert d’une nappe blanche et d’une forêt de bougies blanches nichées dans une pièce maîtresse d’aiguilles de pin. Ce n’est pas la seule table de la maison. Il y en a d'autres aménagés pour accueillir la trentaine de personnes qu'elle invite chaque année à Thanksgiving: une table à cartes dans le salon, une table pour enfants dans la cuisine.

Sur une photo, ma tante Pauline se penche pour écouter Bryan, mon cousin germain dans la vingtaine une fois enlevé, raconter une histoire. Dans un autre, Paula se moque de ce que dit sa sœur Karen. Il y a un cousin David - «le beau», l'appelle toujours maman - penché en arrière sur sa chaise comme s'il était sur le point de desserrer la boucle de ceinture. Il y en a un autre d'un petit garçon mangeant de la dinde. Je ne sais pas qui il est.

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Landolfi, 7 ans, avec ses parents, Ellendean et Ron. | Gracieuseté de Keith Pandolfi

Je suis un peu jaloux quand Paula publie ces photos chaque année parce que je suis plein de remords de ne jamais avoir assisté à un Thanksgiving Pandolfi officiel de ma vie. Même si les mêmes mots m'ont été prononcés ou envoyés par e-mail des milliers de fois auparavant: "Vous êtes toujours le bienvenu."

Ces photos me rappellent quelque chose que j'oublie souvent: que je viens d'une grande famille - une grande famille italo-américaine. Que mon père a grandi aux côtés de cinq frères et d'une sœur dans une enclave italienne de Springfield. Sa famille écoutait les disques d'Enrico Caruso; sa mère a fait une sauce rouge méchante. Papa et ses frères et sœurs ont travaillé ensemble à la société de restauration italienne Pandolfi, qui était située dans un bâtiment en parpaings derrière leur maison. Ils étaient vraiment italiens.

Regardez les photos de Thanksgivings avec lesquelles j'ai grandi et elles vous raconteront une autre histoire. Feuilletez les Kodaks et vous ne verrez que moi, ma mère (moitié italienne / moitié irlandaise) et mon père assis autour d’une table beaucoup plus petite que celle de la maison de Paula. La personne derrière la caméra est probablement ma grand-mère napolitaine, le seul membre de la famille élargie avec qui nous sommes restés en contact étroit après que papa nous ait emmenés du Massachusetts à la banlieue de Cincinnati en 1979. Il a trouvé un bon travail dans une bonne entreprise.

Après quelques années dans l'Ohio, la seule chose qui identifiait notre héritage était une plaque portant notre nom de famille, Pandolfi, que mon père montait fièrement au-dessus de notre porte d'entrée dès que nous avons emménagé. Nous nous sommes assimilés à une subdivision principalement de milieu supérieur. familles de classe d'origine allemande et anglaise. Le Prince Spaghetti Day a été remplacé par London Broil mercredi. Enrico Caruso a cédé la place à Christopher Cross. Nous sommes devenus moins italiens et plus «italiens».

Je suppose que c’est ce qui se passe lorsque votre famille s’éloigne d’où elle vient. Quand il perd ses liens et ses traditions et ses aliments. Maman et papa ont sacrifié ces choses pour la mobilité ascendante et les rêves américains - une vie meilleure pour eux et leur fils. Il n'y avait aucune raison de s'en plaindre.

Mais mon père était désolé. Il s'est excusé plus d'une fois de m'avoir refusé le genre d'enfance qu'il avait eue. Il se sentait mal de ne jamais pouvoir profiter d'une maison pleine de tantes et d'oncles, de cousins ​​et de neveux en visite. Il manquait ces choses - les voix de cette grande famille italienne, celles qui émanaient régulièrement de sa cuisine et de son salon, de sa cour arrière et de sa véranda. Il était particulièrement désolé lorsque les vacances arrivaient, notre table de salle à manger peu peuplée un rappel de tout ce qui avait été perdu.

J'ai cependant aimé nos remerciements. J'aimais être enfant unique. J'ai trouvé du réconfort pendant nos petites vacances plus que maman et papa ne pouvaient le savoir. Ce déménagement à Cincinnati - c'était difficile. J'ai été réprimandé pour mon accent de Mass-hole, le vélo Huffy bon marché que je conduisais, la veste Red Sox que je portais jusqu'à ce que mes parents la remplacent par une veste Reds juste pour que je puisse mieux m'intégrer. Thanksgiving a été un jour où je pouvais oublier tout le taquineries et les bribes occasionnelles dans lesquelles je suis entré à l'arrêt de bus. J'aimais juste être avec mes parents. J'aimais juste être à la maison.

Ma propre famille est le reflet de celle avec laquelle j'ai grandi: juste moi, ma femme et une fille nommée Sylvie. Nous passons nos Thanksgivings en Floride avec ma mère. Parfois, elle invite un ou deux invités, mais c’est toujours une affaire intime.

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Papa est parti maintenant. Il est parti depuis 26 ans. Mais je pense qu’il serait heureux de voir que j’ai ramené au moins quelques-unes des traditions de la grande famille italienne que nous avons ignorées dans ma jeunesse. J'ai appris à faire la sauce rouge de ma grand-mère Pandolfi. Et, après avoir trouvé une copie de Marcella Hazan Plus de cuisine italienne classique sur un trottoir du quartier de Brooklyn où j'habite maintenant, je peux aussi faire une carbonara passable. À partir de ce livre, j'ai improvisé une recette de poireaux braisés et de parmesan qui est maintenant l'un de mes accompagnements préférés. Je pense que je vais le servir pour Thanksgiving - un petit rappel à ma fille qu’elle vient d’une grande famille italienne. Peu importe où nous vivons. Peu importe comment les choses changent.

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